Однажды мне поведали довольно занятную метафору.
Представьте себе безупречно прекрасный пейзаж: закат на безоблачно небесной тверди, раскинувшийся над изумрудными холмами.
Посреди холмов сверкает под заходящим солнцем озеро, на отмелях которого пасутся многие тысячи розовых фламинго, окуная в воду свои длинные изящные шеи. Они еще далеко и каждый размером с точку.
Очарованный увиденным, человек подходит к озеру ближе. Теперь фламинго можно разглядеть: их ноги, шею, крылья, переливщиеся перья.
Человек подходит еще ближе. До озера остается несколько десятков метров. И вдруг замечает в глубине под ногами фламинго что-то багровое. Он удивляется, но продолжает приближаться ближе и ближе.
И наконец человек приостанавливается, осознав, что это за багровый цвет: все эти изумительные фламинго ходят по многочисленным трупам собственных сородичей, лежащих под водой, запуская клювы в кровавую воду и употребляя их плоть себе в пищу.
В воздухе стоит непереносимый трупный запах смерти.
Догадались? Это метафора – о вашей гребаной политике.
